Литературный портал Петербургские мосты

Павел Синельников

Павел Синельников

Дата рождения:
Место проживания: Санкт-Петербург
Электронная почта: skoff@inbox.ru
Домашняя страница: 

время вступления в лито — август 2009 г.
с мая 2016 г член редколлегии лито «Пиитер»

Стихи

Закрыла дверь. Ушла. Не позвонит.
Закрыла дверь — так буднично и просто.
Я не живу, сегодня я убит;
Схоронен как безбожник за погостом.

В беседе проронила невзначай:
«С Варшавского… сегодня… в полвосьмого…»
Сижу на кухне, пью невкусный чай,
Поскольку в доме ничего спиртного.

Не рухнул мир, и сердце не болит,
Цветёт герань, и подгорают тосты…
Но только вот она не позвонит…
Она ушла. Так буднично. Так просто.

Значит, близится время к весне…
Всё проходит, и это пройдёт.
Солнце жжёт залежавшийся снег,
На Неве лёд растает вот-вот.

Я по грязным проулкам иду —
Плохо выбрит, опять во хмелю…
Что поделать — с весной не в ладу,
Я весной этот мир не люблю.

И в тисках у сезонной тоски,
Не вникая в обыденность тем,
Я читаю плохие стихи
Не о том, и не там, и не тем…

Бывает такое — нужно из дома выйти
На улицу — в снег ли, в дождь ли, в другую не
Погоду, поскольку хочется в доме выть, и
Минорное соло играть на второй струне.

А город облепит тебя миллионом улиц,
Десятками миллионов людей, авто,
Спешащих куда-то. И вот ты идёшь, сутулясь,
Не узнан никем. И не нужен тебе никто.

И дело не в том, что в доме смертельно скучно,
А в городе легче. Нет. Город тебе чужой.
А просто бывает, что выйти из дома нужно.
Чтоб стало возможно когда-то прийти домой.

Снова снежит. По случаю этому
Поселилась ангина в горле…
Помню отрочество поэтово —
Пальтецо не по росту в городе,

Где на улицы соль не сыпали,
И машины скользили редкие,
Где меня — от простуды, гриппа ли —
Мать лечила малиной — редькою.

Из квартиры, насквозь простуженной,
В школу, в школу бегом — теплее в ней.
А потом, в синеве завьюженной,
Кулаками решали, кто сильней…

Эх, вернуть бы тот город, пальтишко то,
В драке той хоть чуток удачи! … но…
И не так, чтобы много прожито,
А внутри все переиначено.

И погода, и жизнь меняется.
В горле ком. Снег не думает таять. И
Впереди — выходные. Пятница.
И кристаллики соли в памяти.

Уезжать — вот удел всех поэтов и поэтесс,
Так внезапно, как ливень январский, как майский вспург.
Вот с тобой обнимается солнечный Херсонес…
а меня добивает мой пасмурный Петербург.

Все лекарства от скуки испробовав от и до,
Я вернулся к тому, что привычнее — всё же хмель,
И палёною «гжелкою» греюсь, увы — с трудом;
А тебя освежает искрящийся «мускатель».

Ну и пусть там дешевые фрукты, и без пальто
Там всю осень гуляют, купаются в октябре…
Всё равно он не твой, этот ласковый Севасто…
Всё равно тебе ближе болотистый Сестроре…

Так что ты возвращайся. Пусть город тебя не ждёт;
Как обычно — с брезгливостью высится над людьми.
То пыхтит духотою, то ливнем сбивает пот,
Но красив до потери сознания, чёрт возьми.

Пролистать наверх